Шел обычный осенний дождь среди июля, плащ намокал под каплями, которые барабанили по полям шляпы, словно выплясывая древние танцы с маракасами. "Что за бред я пишу?" — думал Каита набирая эти строки, — "Мне всего-лишь надо написать отчет об АртПятнице, которая проходила под знаменем адекватного Ропсенштильса!" Постепенно дождь утихал, и за окном становилось видно, что кто-то таинственный прилип к стеклу четвертой стены. Выглядел он так:



Что же он хотел?

( Читать дальше )